por Manolo Arana

Estamos todos tan cortados
por el mismo patrón que ya no sé
si esto que escribo es lo que siento
o lo que he leído en los libros
de Cernuda (los de antes de la guerra, eso sí)
o lo que me contaste
de la ruptura con tu novio
(sí, con el que también estuviste siete años)
o lo que vi en Cinema Paradiso
o en el Club de la lucha
o en Manhattan.
En fin, que ya no sé
(y tampoco me importa demasiado)
si la culpa es de Cernuda,
de Morricone o del cantante
de los Babasónicos, pero
(lo siento si esto te incomoda)
todavía me echo de menos
en tu vida.