por artista desconocida
Foto: Popeye

Creemos en lo mismo.
Alfredo lo llama conciencia universal y yo, dios, con minúscula.
Hay que saber perdonar, me dice al otro lado del teléfono.

A él, dios le pide que ponga la mejilla una y otra vez.
A mí, me pide que luche y defienda la vida que me ha dado.
Cada vez que Alfredo recibe un golpe- que siempre viene de la misma persona-, en lugar de ponerse a salvo, perdona y pone la otra mejilla.

Alfredo lo ve como una estación de su viaje hacia dios.
Tú también has perdonado, añade para que comparta su postura.
Yo también he perdonado, sí. Porque me aburren las cosas que me frenan, y el rencor es un lastre. Perdono. Pero cuando reseteo, indexo en mi sistema operativo lo que ahora sé del enemigo. Perdono lo que me hizo y no le deseo ningún mal. Pero sé que volverá a hacérmelo, lo ha vuelto a hacer todas las veces que le he tendido la mano, y lo hará en cuanto vuelva a tener ocasión: no puede evitarlo.
Perdono.
Pero no le daré la oportunidad de que me haga daño otra vez.
Para mí es una cuestión de mera supervivencia.

Alfredo perdona.
Y borra la información que ha obtenido: cada golpe le sorprende y le duele tanto como el primero.
Él lo llama perdón.
Yo lo llamo martirio.

Cada uno tiene su propia manera de acercarse a dios.

Miguel Pérez de Lema

21 años después, aquí tenemos íntegra -bueno, casi casi- y tal cual se emitió por TVE el viernes 6 de octubre de 1989 a las 00 horas, 35 minutos, la mítica noche del “Mineralismo” ¡cojones ya!.

Obra maestra del teatro pánico, en función única e irrepetible, improvisada por Fernando Arrabal bajo los efectos catárticos del orujo, en la que sabotea una ya de por sí tronadísima tertulia -de bizarra alineación- sobre “La llegada del apocalipsis”.

El elenco completo estuvo formado por
-Fernando Sánchez Dragó, como El Moderador Sobrepasado
-Félix Gracia Plou, como El Hombre de Negro
-Mario Satz, como El Argentino Insufrible
-Isidro Juan Palacios, como El Hombre Corriente
-André Malbí, como El Profeta de las Paredes de Belcro
-Luis Maggi, como El Otro Argentino Sin Sentido del Humor
-Antonio López Campillo, como El Físico de Pelo Revuelto
-Fernando Arrabal Terán, como Dios Pan

Pónganse cómodos, merece la pena.

Va a llegaaaaaaaaar.

(Parte 1 de 6)

por Robert Lozinski
Fotografía en contexto original: alunastase

A Ceauşescu y a su esposa los mataron a balazos. No sé si de Kalashnikov, eso yo no lo sé, pero acabaron hechos una criba.
Dicen que hasta el último momento se mantuvieron dignos, mirando a la muerte de frente. También puede ser que no acabaran de creerse lo que les estaba ocurriendo: aquellos a los que estuvieron humillando durante años no podían ser capaces de enseñar los cojones. Pero los enseñaron, y terminaron por destronarlos. Poco importa ya si lo hicieron solitos o con la ayuda de no sé qué servicio secreto extranjero.

Los políticos, que cambiaron urgentemente de pellejo en aquel momento, nos siguen asustando 20 años después con la Sombra del Dictador. En la ronda final de las elecciones de 2009, el candidato demócrata liberal, Traian Băsescu, nos volvió a acojonar con el espectro comunista a fin de arrebatarle votos a su rival socialdemócrata, Mircea Geoană que, dicen, es un comunista disfrazado.

Alguien se encarga todavía de dejar ramilletes de flores frescas sobre la tumba del Dictador , 20 años después, . Y si por casualidad volviera ¿a quién fusilaría primero?
Hay un chiste ruso que dice que en el último Congreso del Partido Comunista Soviético, mientras Gorbachov habla a todos de su Perestroika, aparece Stalin, se dirige hacia la tribuna y espeta:
- Punto primero en el orden del día: fusilar a Gorbachov. Segundo: repintar el Kremlin de verde.
Murmullos en la sala, silencio y expectativa. Alguien levanta una mano temblorosa
– ¿Me permite una pequeña pregunta, Iosif Visarionovichi? ¿Por qué hemos de repintar el Kremlin de verde?

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Robert Lozinski es autor de La ruleta chechena

Al hilo del artículo Integración publicado aquí.
Puede ser un montaje, puede ser una traducción falsa, o puede ser, simple y sencillamente verdad. Y si es verdad, la mujer le echa un par de huevos. Llama la atención la falta de preparación, lo básicos que resultan sus oponentes.

por Tímido Celador

Se ha presentado toda modosita en la residencia.
Con sus gafas de niña buena, su melena recogida en una trenza, su tentadora piel, y unos vaqueros que parecían hechos para resaltar su glorioso culo.

- Dios, qué pava- ha dicho Charlie cuando la ha visto caminar hacia el jardín, grabadora en mano- ¿Qué coño les dará este cabrón?

Y no he podido evitar recordar lo que me dijo Carlota cuando yo le hice esa misma pregunta: Tendrías que ser mujer para comprenderlo.

Para ver todos los artículos de esta serie, pincha aquí

por hija de cristalero
Fotografía en contexto original: elblogdelateta

Cuando yo era estudiante de Instituto era muy fácil hacer pellas: las puertas siempre estaban abiertas.
Para entrar o salir del Instituto de mis hijos, hay que llamar a un timbre. Los novillos son hoy misión prácticamente imposible.
A muchos padres les tranquiliza ese férreo control.
A mí no.

El Instituto no debería ser una cárcel, sino un simulacro de la vida real: algo que dependa por completo de ti. Es la época de aprender que si faltas mucho a clase puedes suspender, si te pasas las horas al sol en el parque puede que repitas curso y si estás todo el día fumando porros te vuelves gilipollas.
Fumando uno de esos porros, sentado sobre el respaldo de un banco, un día mirarás a tus amigos malotes, esos que van directamente de casa al parque sin pasar por las aulas, y te darás cuenta de que ya te aburre su plan. Tú no eres como ellos. Tú quieres hacer cosas. Por eso sólo haces pellas de uvas a brevas. Es la época de aprender a ver las diferencias que hay entre tú y aquellos que engrosarán la lista de fracaso escolar, fracaso laboral, fracaso familiar, fracaso vital.

Las pellas son una magnífica escuela de la vida: sirven para aprender a ejercer el autocontrol y empezar a asumir la responsabilidad de los propios actos. Nadie se salta la valla para hacer algo de provecho: unos se escapan para fumar porros, o para beber, o ambas cosas; o para echar unos billares, unos futbolines, o un póker, o para ir a casa de fulano a jugar a la play…
Este férreo control sobre los alumnos que hay hoy en día impide que aprendan muchas cosas importantes. Cosas que no se estudian en ningún manual, pero que te pueden salvar la vida.

Estoy sentada en la entrada del Instituto, esperando que llegue el tutor de mi hija.
Una profesora, con bata blanca, y una limpiadora, con bata azul, hablan.
- Es absurdo que no dejemos salir a los alumnos de Bachillerato- dice la docente-. Secundaria es obligatoria, Bachillerato no. Hay muchos que están repitiendo y que sólo tienen dos o tres asignaturas, y les tenemos que tener aquí encerrados por pelotas.
- ¿Y por qué no pueden irse a su casa?- apunta la limpiadora.
- Pues porque la normativa no tiene ni pies ni cabeza. Tengo a tíos de 20 años dando vueltas todo el día por aquí, como si fuéramos un reformatorio.
- Claro, muchos de los de Bachillerato son mayores de edad…- apunta su interlocutora apoyando el brazo en la mopa.
- La mayoría. Pero hay que tratarles como bebés. Pueden abortar a los 16 años sin decir nada a los padres, pero con 18 años no pueden salir a la calle sin permiso paterno. Venga, hombre, no me jodas.

por Marisol Oviaño
Fotografía en contexto original: escritosetc

A consecuencia de los artículos de economía que vamos colgando aquí, mi teléfono suena mucho más de lo habitual. Amigos de toda la vida, exalumnos y conocidos me llaman para contarme su visión del asunto y para informarme de lo que saben.

Oye, que mi cuñado ecuatoriano llevaba tres años viviendo en España cuando tuvieron que operarle de una rodilla, y desde entonces cobra una pensión por invalidez de 800 euros; que la exmujer de mi amigo Manolo lleva tres años cobrando una pensión de 1500 euros porque los médicos consideran que tiene una grave depresión que ha derivado en enfermedad mental, pero no estará tan grave cuando ha pasado todo el mes de enero esquiando; que mi amigo fulanito no ha trabajado nunca, pero desde que le diagnosticaron sida hace años- lo que no le impide trabajar, ni viajar, ni pegarse la vida padre-, cobra una pensión de 700… y así ad infinitum.

Ahora que se habla de alargarnos la edad de jubilación, empezamos a caer en la cuenta de la cantidad de pensiones no contributivas (esto es: cuyos beneficiarios son gente que ha cotizado muy poco o nunca), que han puesto su gotita en esto de acabar con el Estado de Bienestar. Porque se da el caso- desde mi punto de vista, injusto- de que amigos míos que se las han ingeniado para no pegar un palo al agua, cobran más (y cuando digo más, me refiero a casi el doble) que mi madre, que ha cotizado 25 años.

Y últimamente no paran de llegarme noticias de que, todas aquellas pensiones susceptibles de ser revisadas, lo están siendo: sus beneficiarios están recibiendo cartas en las que les comunican que el chollo se ha acabado. Teniendo en cuenta la que está cayendo, era previsible que tarde o temprano se cerrara el grifo de las pensiones que cobra gente que puede trabajar o que tiene toda la vida por delante para luchar.

Pero el último caso que me ha llegado es más preocupante. La madre de mi amigo X tiene más de setenta años, y cobraba pensión de viudedad y una justificadísima pensión por enfermedad mental, lo que le permitía vivir, si no con desahogo, sí dignamente. Le acaban de anunciar que dejará de cobrar la segunda. Es decir, el Estado está empezando a dejar en la calle a ancianitas desvalidas.

No busques artículos sobre el asunto en ningún gran medio de comunicación. Se limitan a hablar de las futuras pensiones, pero ninguno está informando de las cartas que la Seguridad Social está enviando a miles de personas. Muchas de ellas, como la madre de mi amigo, no engrosarán las estadísticas del paro, porque no tienen ya edad de trabajar, y quedarán fuera de las grandes cuentas de ministros y periodistas.
Pero que nadie hable de ello, no significa que el problema no exista.

llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve llue ve, llue ve, llue ve, llue ve, llue ve, llue ve, llue ve, llue ve, llue ve, llue ve, llu eve, llue ve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, llu eve, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, lueve, llueve, lluevllueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, l l u e v e, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve, llueve,

Bing Crosby canta True Love
el gato duerme en el sofá
el fuego está encendido
las aristas de los cubitos se redondean al contacto con el whisky.
Otro día plagado de emociones
termina.

Parece que llueve.

Miguel Pérez de Lema

Potentísima versión a cargo de Nina Simone del clásico “Ain’t Got No…I’ve Got Life” del musical Hair. La actuación pertenece al Harlem Festival concert, celebrado en Central Park de Nueva York, en 1969.

Ahora que la cosa está tan mala, me parece el momento correcto para recordar y tener bien claras las ideas que explica esta canción.

Como las recordaba Nina a los hermanos de Harlem, que debían saber bastante bien lo que es pasarlas canutas y luchar para no que no les robaran la sonrisa y el alma, que es lo que han envidiado siempre los ricos a los pobres.

Un aviso, la versión mejora y mejora al escucharla repetidamente. A la tercera o cuarta escucha, te puede.

(Gracias a P. por el soplo)